Заранее дико извиняюсь. Захотелось влезть со своей писаниной. Ибо фик написан из пожизневой травы практически сразу после грустного расставания с очень дорогим мне человечком. Выставляю на ваш суд сие ангстовое творение и готовлюсь прятаться под столом от тапочек и всяких других помидоров.
Название: Прости, что любилАвтор: Xukapy (он же Бархатный Кошмар)
Фэндом: Ouran High School Host Club
Бета: Майкрософт Ворд
Рейтинг: G
Персонажи: братья Хитачиин
Жанр: ангст, сенен-ай
Размер: драббл
Дисклеймер: Всё принадлежит Биско Хатори. Моя только идея фика (даже сложно сказать, что оригинальная). Денег не брал и брать не буду, можете даже не предлагать.
Размещение: Пожалуйста. Только с шапочкой.
От автора: Спасибо Заку за любезно организованный ангстовый настрой.
Ловлю тапки, ищу бету.
тут- Только обещай мне сильно не нервничать, когда вернешься домой.
- А? Хикару? Что всё это зна…чит?.. – последнее слово Хитачиин-младшего было сказано уже гудкам. После вчерашней ссоры Хикару весь день ходил сам не свой, особенно, если учитывать, что ссорились близнецы крайне редко. И нужных слов было не подобрать – все утро братья не разговаривали друг с другом, и даже когда старший позвонил, Каору долго думал, прежде чем взять трубку.
Под ложечкой засосало. Что-то определенно было не так. Дрожащими от волнения пальцами Каору набрал номер брата.
- The mobile phone you’re calling is switched off or out of coverage, - отозвалась трубка бодрым женским голосом.
Ксо-о-о.
И вот дергали же его за язык вчера. А к вечеру настроение и так было ни к черту, и хотелось побыть одному, а Хикару так и прицепился…
И наговорили друг другу гадостей.
Очень скверных гадостей.
«Лучше вообще не иметь братьев, чем такого, как ты!»
От воспоминания о своих же репликах по коже Каору пробегали мурашки.
Он прекрасно помнил, как глаза брата, до этого раздраженного и заведенного не на шутку пылом ссоры, расширились от шока. Как сменилось выражение его лица – губы вытянулись, а на дне янтарных глаз залегла глубокая обида.
Но вчера на это было плевать.
Как и на то, что впервые за всю жизнь они ночевали порознь.
Но сегодня – нет. Сегодня было стыдно. Так стыдно, что кружилась голова и дрожали пальцы.
Он всё набирал и набирал номер брата, даже выпрыгивая из машины перед домом. Заправский бегун позавидовал бы скорости, с которой младший влетел в комнату… И замер, как вкопанный.
Половина комнаты была пустой. Абсолютно. Ни вещей брата, ни книг, ни ноутбука. Лишь забытая, видимо, в спешке, включенная настольная лампа освещала пустой стол. В распахнутом настежь шкафу – аккуратно сложенная одежда. Только его, Каору, одежда. Полки Хикару пустовали.
Еще одна попытка дозвониться. Хотя уже понятно, что ни к чему не приведет ни она, ни все последующие. После эдак десяти-пятнадцати бесплодных попыток телефон за ненадобностью благополучно встретился со стеной, разлетевшись на множество мелких деталей и стеклышек.
В окно уже вовсю смотрела ночь. Младший сидел на полу пустой половины комнаты. По стеклам стекали тоненькие струйки дождя. Как они сейчас гармонировали с влагой, стекающей по щекам, как сочеталась пасмурная ночь за окном с той серостью, что плотной пеленой лежала на душе.
«Идиот. Самовлюбленный болван.»
Напряженные до белизны в костяшках пальцы комкали белый когда-то листок, заметно посеревший и размякший от влаги.
А в размытых чернильных контурах, оставленных рукой Хикару, всё ещё угадывалась одна-единственная фраза.
«Прости, что любил тебя,
Брат».